* * *
Жизнь без любви – наполовину,
И без нее поэт – никто,
Не озарит сентябрь рябина,
Не разогреет кровь «бордо».
Все без нее, как пошлый шлягер,
Стерильных мыслей чистота,
И грудь – для чувств мятежных лагерь,
И страсть – в рассрочку, но не та.
Не ведом ей успех расчета,
Спокойный сон в ночной тиши,
Любовь рождается в полете
Раскрепостившейся души.
Познать ее – счастливый случай
Иль первый в гонке смерти метр,
Бег рысака в ночи над кручей,
Или спасающий завет.
Не океан хмельного счастья,
Не стройных ножек власть и стать,
Отмеченным ее вниманьем
Предписано судьбой страдать.
От недоверия в разлуке,
От затянувшейся зимы.
Но вновь смыкаем наши руки,
Познав в любви конечность тьмы.